AUTOPSICOGRAFIA

O poeta é um fingidor.

Finge tão completamente

Que chega a fingir que é dor

A dor que deveras sente.

E os que levam o que escreve,

Na dor lida sentem bem,

Não as duas que ele teve,

Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda

Gira, a entreter a razão,

Esse comboio de corda

Que se chama coração.

(Fernando Pessoa)

Homenagem a Paulo Leminski

Há 67 anos nascia em Curitiba um dos mais significativos e atuais poetas da literatura brasileira, Paulo Leminski Filho. Viva Leminski e toda a sua poesia que vive entre nós!

“(...) o melhor de Leminski não são as canções, a música, que não chegam a formar um todo consistente, mas os poemas impressos – é na luta com as palavras no branco e preto da página que ele ocupa o lugar de um dos nomes mais inovadores da atual poesia brasileira.”

(Mário Sérgio Conti)

“Formalista, como todo artista, Leminski não é porém um poeta de gabinete. Suas Vivências de beatnik caboclo e sua filosofia de malandro zen são depuradas no cadinho da linguagem até chegar à cifra certa.”

(Leyla Perrone-Moisés)

“Leminski não se prende a nenhuma fórmula ou escola, tem som e ritmo absolutamente pessoais e, quando descompassa e desafina, é proposital e divertido, conquistando o leitor de imediato, pela emoção.”

(Flora Figueiredo)

POR UM LINDÉSIMO DE SEGUNDO

                                                                 tudo em mim

                                                               anda amil

                                                                 tudo assim

                                                               tudo por um fio

                                                                 tudo feito

                                                               tudo estivesse no cio

                                                                 tudo pisando macio

                                                               tudo psiu

                                                                 tudo em minha volta

                                                               anda às tontas

                                                                 como se as coisas

                                                               fossem todas

                                                                 afinal de contas

                                                               (Paulo Leminski)

         toda palavra é puta

            a muitos ela se dá

 mas, poucos beija a boca

Marden Assis

EMBEBEDAI-VOS

   É preciso estar-se, sempre, bêbado. Tudo está lá, eis a única questão. Para não sentir o fardo do tempo que parte vossos ombros e verga-vos para a terra, é preciso embebedar-vos sem tréguas.

   Mas de quê? De vinho, de poesia ou de virtude, a escolha é vossa. Mas embebedai-vos.

   E se, às vezes, sobre os degraus de um palácio, sobre a grama verde de um vala, na solidão morna de vosso quarto, vós vos acordardes, a embriaguez já diminuída ou desaparecida, perguntai ao vento, à onda, à estrela, ao pássaro, ao relógio, a tudo o que passa, a tudo o que geme, a tudo o que rola, a tudo o que canta, a tudo o que fala, perguntai que horas são; e o vento, a onda, a estrela, o pássaro, o relógio, vos responderão: “É hora de embebedar-vos! Para não serdes escravos martirizados do Tempo, embebedai-vos, embebedai-vos sem parar! De vinho, de poesia ou de virtude: a escolha é vossa.”

            

Charles Baudelaire

Motivo

Eu canto porque o instante existe

e a minha vida está completa.

Não sou alegre nem sou triste:

sou poeta.

Irmão das coisas fugidias,

não sinto gozo nem tormento.

Atravesso noites e dias

no vento.

Se desmorono ou se edifico,

se permaneço ou me desfaço,

– não sei, não sei. Não sei se fico

ou passo.

Sei que canto. E a canção é tudo.

Tem sangue eterno a asa ritmada.

E um dia sei que estarei mudo_

– mais nada.

Cecília Meireles

ali

só

ali

se

se alice

ali se visse

quando alice viu

e não disse

se ali

ali se dissesse

quanta palavra

veio e não desce

ali

bem ali

dentro da alice

só alice

com alice

ali se parece

Paulo Leminski

Soneto Do Maior Amor

Maior amor nem mais estranho existe

Que o meu, que não sossega a coisa amada

E quando a sente alegre, fica triste

E se a vê descontente, dá risada.

E que só fica em paz se lhe resiste

O amado coração, e que se agrada

Mais da aterna aventura em que persiste

Que de uma vida mal-aventurada.

Louco amor meu, que quando toca, fere

E quando fere vibra, mas prefere

Ferir a fenecer – e vive a esmo

Fiel à sua lei de cada instante

Desassombrado, doido, delirante

Numa paixão de tudo e de si mesmo.

Vinícius de Moraes

De Euclides

Nestes três dias esplêndidos

Em que o Prazer tudo arrasa

Desde o cristão ao ateu,

Quem se sente neurastêmico

Faz como eu,

Fica em casa.

Euclides da Cunha

A Um Poeta

Longe do estéril turbilhão da rua,

Beneditino, escreve! No aconchego

Do claustro, na paciência e no sossego,

Trabalha, e teima, e lima, e sofre, e sua!

Mas que na forma se disfarce o emprego

Do esforço; e a trama viva se construa

De tal modo, que a imagem fique nua,

Rica mas sóbria, como um templo grego.

Não se mostre na fábrica o suplício

Do mestre. E, natural, o efeito agrade,

Sem lembrar os andaimes do edifício:

Porque a Beleza, gêmea da Verdade,

Arte pura, inimiga do artifício,

É a força e a graça na simplicidade.

Olavo Bilac